Si la verdad está metida en tu noticia,
solo sobran las palabras otra vez.

El héroe mártir se derrite ante tu esencia
que inunda a mi mundo y lo sabés.

Milagros negros, muertes, todo es tan sucio,
y fue un éxito la venta, como ayer.

Son como 10 y ya entendiste la palabra
de que el agua es agua y no lo que vos ves.

Y la marea va subiendo con la noche
superándonos a todos, hasta ahogarnos no para.
Y es la sal quien dicta el día a día ahora,
ya no hay puño, menos letra,
¿y en qué sombra he de confiar?
Volveré a sembrar mil estrellas en el cielo
como símbolo de quiebre a la frialdad.
Nuestro llanto se convierte en ansiedad.
"Noti-service" (pobre Pacman peculiar).

Más allá de la honestidad de aquellos cientos,
¿de qué forma el circuito morirá?
Y arriba o lejos, seguiré siempre insistiendo
en que el agua es agua y no lo que inventás.

Y la marea...